n° 2

Publié le 19 Mai 2010

Il doit être âgé d'à peu près sept ans. Il est petit, fils unique, d’origine slave. Ses jambes sont des quilles. Sa peau est pâle comme un verre de lait. Je n’aime pas le lait. Il me suit partout. Il piaille trop, il me harcèle. Ses assauts pour se faire entendre m’ennuient. Dieu a imprimé à son visage une myriade de taches de rousseur. Elles tournent au rouge écarlate quand la colère le prend. C’est la terreur de nos jeux. Un après-midi de désœuvrement alors qu’il me tourmente une nouvelle fois, je me saisis de ses pieds, entame un mouvement circulaire et projette sa tête contre le mur qui borde notre habitation. J’entends son hurlement. Il précède juste l’impact.

Je m’en sortirai avec une punition d’une semaine et une soirée sans manger ni boire.