Intermède

Vol-au-vent mon âme pochon de plastique noir

Gonflée comme le pâté engorgé dans un four

Vole au haut du ciel ravie

À la terre secouée de mille secousses

Aux corridors de velours gris

Ennuagés de la tempête qui s’abat sur la ville

Les araucarias empruntés

S’agitent du nez

Dans les torsions du vent

Profond

Rien n’en crève tout reste étale

Cherchant parmi les ombres au sol

Celle qui tient fermement le fil d’airain

Tendue à son extrême

Mon âme

Au vent follet

Se déplie

Cloche aux pois

Une petite fille de dentelle

Tourneboule rose en sa corolle de voile léger

Les pieds dans la poussière

Lourde et sucrée.

Soudain la pluie enfin s’annonce.

Comments

[lilas kwine]

Ah merci pour cette belle délivrance de fin ( et de faim? )

[Fragon]

Merci aussi à toi d'être venue.


 

[babel]

Tu entends Hervé, et moi je vois les odeurs, je touche les couleurs, ah le bonheur : Fragon a retrouvé le chemin de ses ruelles intérieures. Certains se rasent la tête, se mettent à l'ascèse, au
clos trois ans, trois mois et trois jours pour trouver la suite de leurs vies antérieures, de leur karma. Fragon (Indigène de Grasse ?) s'étire en ses vies intérieures, de tout ce qui charma et
charmera, et je l'espère pour mille ans, mille mois et mille jours. Nul n'a envie de sentir le Gange Intime se tarir...

[Fragon]

Souffle auquel j'aspire.

[hervé pizon]

j'entends :)

[Fragon]

merci :!

[babel]

oui ! rythme et images, oui !

[Fragon]

Chez toi, ce genre de compliment, comme dirait E. j'en fait mon nanain.